"El virus del escritor" Un artículo de periódico

Me gustó este artículo del periódico 20MINUTOS.

Habla de los escritores, de lo que se siente cuando se escribe.

Sí, me gustó. A ver qué os parece...

20MINUTOS, 3 de octubre de 2013

El virus del escritor

S.A.T.M.

El verdadero escritor se enfrenta a sus miedos sin miedo a morir en el intento. No hay nada más heroico que escribir, nada más valiente que encerrarte en una habitación sorda, tragarte la llave y buscar a tientas por dentro. Todo está oscuro al principio, pero tu pluma es un mechero que usas como único punto de luz, y avanzas decidido con más huevos que un torero, sin saber qué será lo que acabes encontrando: tal vez flashes de un pasado mal resuelto, tal vez espejos, tal vez ese desamor que creíste olvidado, tal vez monstruos, o risas, pero siempre algo. El verdadero escritor siempre encuentra motivos para escribir, porque vive eternamente amenazado. Cada página en blanco es un cuchillo en la yugular del alma. Un caco esquizoide que te dice: “Sácalo todo o te rajo. Suda sangre si es preciso, no me importa”.

Imagina dar la vida en cada palabra. Imagínate creyendo en una historia más que en tu propia vida, que nada más exista excepto eso. El insomnio que provoca esa obsesión, caminar o comprar tabaco completamente ausente, tropezar en la calle con tus propios pies y reírte porque esa sangre en la frente contra el bordillo te ha dado una idea nueva para tu historia. Imagina que, aparte de esto, conduces un taxi, tu propio taxi, que te permite buscar o encontrar personajes y adaptarlos a un relato, o encontrar en ellos la inspiración precisa.

Por eso, precisamente por eso, el verdadero escritor se siente superior, por ejemplo, a cualquier político. Henry Miller, sin duda, se sacaría la chorra delante de Rajoy. El escritor es valiente mientras ellos blindan sus mentiras con miles de policías que comen de su mano. La sede del gobierno está blindada, el Congreso está blindado, y se mueven rodeados de un séquito acojonante. Los políticos, por definición, son cobardes. No tienen ni media hostia literaria.

 

http://blogs.20minutos.es/nilibreniocupado/2013/10/03/el-virus-del-escritor/

¡Una cuentista Premio Nobel! Alice Munro

"Siempre pensé que iba a ser novelista. Me decía que cuando mis chicos fuesen grandes y yo tuviese más tiempo para escribir novelas, iba a hacerlo. El cuento estaba puramente determinado por el largo de las siestas de mis hijos. Pero después resultó que esa fue la manera en la que aprendí a escribir y ya no pude hacer otra cosa". 

Alice Munro, Premio Nobel de Literatura 2013. 

 

Qué bien, me gusta esta mujer cómo escribe.

¡¡Arriba los cuentistas!!

Un detalle cultural en Kotor (Montenegro)

Tengo mucho atraso con todas las entradas que tengo pensadas y medio preparadas para compartir con vosotros algunos lugares que he conocido este verano y que de alguna forma están relacionados con este blog.

Por eso hoy quería colgar una de esas entradas. La dedicada a Kotor. 

En la bahía de Kotor, un fiordo del Adriático, está enclavada una ciudad medieval y amurallada, patrimonio mundial de la UNESCO, llamada también Kotor (Montenegro). Es una maravilla pasear por sus callecitas estrechas y sus recogidas plazas. Fue fundada por los Cátaros y tuvo su mayor esplendor cuando formó parte de la Gran República de Venecia.

No quiero contaros todo que lo que se puede visitar en esa ciudad, podéis consultarlo en cualquier otro sitio, y desde luego yo no solo os lo aconsejo sino que os animo a que la visiteis porque merece la pena.

Pero cómo os decía no quiero contaros todo eso, sino solo dejaros un detalle: Una vieja escuela de gramática. 

Del placer de la lectura

Edgar Allan Poe murió un 7 de octubre...

Tal día como hoy, un 7 de octubre, murió Edgar Allan Poe. Pero en 1849 y en Baltimore.

Dicen que siempre deseó ser poeta, pero que por cuestiones de economía se dedicó a la prosa. De todos es conocido que se le considera un maestro del género de misterio. Cómo no recordar títulos como "El escarabajo de oro" (1843), "Los crímenes de la calle Morgue"(1841) o "La caída de la casa Usher" (1839).

Es especialmente recordado y reconocido por sus cuentos.

Murió recién cumplidos los 40, y cómo no podía ser menos el misterio rodea su muerte:
¿Dónde había estado Poe los días inmediatamente anteriores? ¿Cuál fue la causa de la muerte? ¿Tuberculosis, cólera, sífilis, alcoholismo? 

Dicen que le encontraron en la calle, vestido con ropas que no eran suyas y delirando. Y dicen, siempre dicen, que sus últimas palabras fueron:

¡Que Dios ayude a mi pobre alma!

Por eso mismo cuando murió casi no acudió gente a su entierro, y de hecho no tuvo ni una lápida en condiciones. Años después algunos seguidores consiguieron que en el mismo cementerio se trasladaran los restos y se le pusiera un monumento. Por ello tiene dos tumbas. 

¿Os acordáis que en este mismo blog os conté que Dante también las tiene? 

También parece ser que durante años en la fecha de su nacimiento un desconocido ha estado acudiendo a su tumba para dejar media botella de cognac y tres rosas rojas (desde 1949 al 1998).

Cómo veis el escritor tuvo una vida trágica, y una muerte aún más trágica, pero afortunadamente nos han quedado sus cuentos, esa maravilla de cuentos.

Y además de sus leyendas, eso es lo que tenemos que recordar y releer. Os dejo con el comienzo de uno de ellos...

Edgar Allan Poe
(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)


El gato negro

     "No espero ni remotamente que se conceda el menor crédito a la extraña, aunque familiar historia que voy a relatar. Sería verdaderamente insensato esperarlo cuando mis mismos sentidos rechazan su propio testimonio. No obstante, yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero, por si muero mañana, quiero aliviar hoy mi alma. Me propongo presentar ante el mundo, clara, suscintamente y sin comentarios, una serie de sencillos sucesos domésticos. Por sus consecuencias, estos sucesos me han torturado, me han anonadado. Con todo, sólo trataré de aclararlos. A mí sólo horror me han causado, a muchas personas parecerán tal vez menos terribles que estrambóticos. Quizá más tarde surja una inteligencia que de a mi visión una forma regular y tangible; una inteligencia más serena, más lógica, y, sobre todo, menos excitable que la mía, que no encuentre en las circunstancias que relato con horror más que una sucesión de causas y de efectos naturales.

      La docilidad y la humanidad fueron mis características durante mi niñez. Mi ternura de corazón era tan extremada, que atrajo sobre mí las burlas de mis camaradas.

      Sentía extraordinaria afición por los animales, y mis parientes me habían permitido poseer una gran variedad de ellos. Pasaba en su compañía casi todo el tiempo y jamás me sentía más feliz que cuando les daba de comer o acariciaba. Esta singularidad de mi carácter aumentó con los años, y cuando llegué a ser un hombre, vino a constituir uno de mis principales placeres. Para los que han profesado afecto a un perro fiel e inteligente, no es preciso que explique la naturaleza o la intensidad de goces que esto puede proporcionar. Hay en el desinteresado amor de un animal, en su abnegación, algo que va derecho al corazón del que ha tenido frecuentes ocasiones de experimentar su humilde amistad, su fidelidad sin límites. Me casé joven, y tuve la suerte de encontrar en mi esposa una disposición semejante a la mía. Observando mi inclinación hacia los animales domésticos, no perdonó ocasión alguna de proporcionarme los de las especies más agradables. Teniamos pájaros, un pez dorado, un perro hermosísimo, conejitos, un pequeño mono y un gato. Este último animal era tan robusto como hermoso, completamente negro y de una sagacidad maravillosa..."

http://www.papelenblanco.com/escritores/hechos-y-leyendas-en-torno-a-la-muerte-de-e-a-poe

http://7boom.mx/ocio/7-cosas-que-no-sabias-de-edgar-allan-poe

http://lecturasindispensables.blogspot.com.es/2012/12/12-cuentos-de-edgar-allan-poe.html

De las librerías y sus nombres...

Un domingo paseando por el Madrid más castizo me encontré con esta curiosa librería.

Tiene un nombre bien bonito ¿verdad? "Venir a cuento" Me encanta.

Así como la cita que llevaba la pizarra que habían dejado al sol a modo de reclamo.

¿Cómo no atraparla para enseñárosla?

¡Buen fin de semana!

¿Aprovechareis para leer?

De comas y comillas

 De vez en cuando me gusta volver sobre éstos temas.

Con ejemplos, con chistes, con citas tan romaaaaanticas. 

Todos valen.